FlipVinagre

ensaio escrever sobre coisa alguma mas os dedos vão recusando continuar, não sabem em que teclas tocar, caminham sem destino e sem tino, vão cambaleantes como quem dança embriagado e turvo, e então eu me curvo e cedo, e não, não é o medo, nem sei bem o que é, talvez um vazio que me invade, é isso, não sei da vontade, e assim concluo prostrado, acabado, cheio de nada nesta aguarela de letras perdidas, esbatidas, só o silêncio me domina, volto amanhã, pela matina, talvez, outra vez.